26 DE JULIO 1952: EVITA: NO HABRÁ NINGUNA IGUAL TODAS MURIERON DESDE EL MOMENTO EN QUE DIJISTE ADIOS…
Extraído de Eduardo Galeano, Memoria del Fuego 3. El siglo del viento. Buenos Aires. Catálogos. 2001.
EL PUEBLO ARGENTINO DESNUDO DE ELLA.
¡Viva el cáncer!, escribió alguna mano enemiga en un muro de Buenos Aires. La odiaban, la odian, los biencomidos: por pobre, por mujer, por insolente. Ella los desafiaba hablando y los ofendía viviendo. Nacida para sirvienta, o a lo sumo para actriz de melodramas baratos, Evita se había salido de su lugar.
La querían, la quieren, los malqueridos: por su boca ellos decían y maldecían. Además, Evita era el hada rubia que abrazaba al leproso y al haraposo y daba paz al desesperado, el incesante manantial que prodigaba empleos y colchones, zapatos y máquinas de coser, dentaduras postizas, ajuares de novia. Los míseros recibían estas caridades desde al lado, no desde arriba, aunque Evita luciera joyas despampanantes […] No es que le perdonaran el lujo: se lo celebraban. No se sentía el pueblo humillado sino vengado por sus atavíos de reina. PARA SEGUIR LEYENDO ABRIR SOBRE EL TÍTULO
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